INFELIZMENTE ELA ME RECUSOU

Todo mundo conhece essa anedota vulgar:

Camões naufragando tendo que escolher

entre sua amada e o único exemplar

de Os lusíadas. Na tensão das correntezas

no sufoco que comprime o tempo. Parece

que Camões nem sequer hesitou. E por isso

temos Os Lusíadas. Eu deletaria todos os meus

poemas por você. Sem a premência das águas

nefastas, friamente eu o faria agora. E isso

só levaria alguns segundos, e me renderia

alguns gozos a mais. E pouparia você,

você mesmo aí:  disso. 

Tanto jubilo! Tanto!

Se eu cair, que pobreza!

Pobres como eu, no entanto,

Tudo arriscaram num só lance!

Ganharam! Sim! Temendo embora –

Deste lado a Vitória!

Vida é só vida! E Morte, Morte!

Ar é Ar, e Alegria, Alegria!

E se eu cair, enfim,

É doce ao menos conhecer o ruim!

Perder não é mais que Perder,

Não há mais fim que o Fim!

Mas se eu ganhar! Canhões no Mar!

Sinos nas Torres, pelo ar

Ressoem lentamente!

O céu muito diferente

Quando sonhado; terra firme –

Poderia extinguir-me!

Emily Dickinson, trad, Augusto de Campos. 

 “Penso na morte e no céu, pois toda vez que penso na morte penso também nas estrelas.

Sinto-me muito pequeno ao lado do infinito e bem depressa abandono essas reflexões. Meu corpo quente, que vive, tranquiliza-me. Toco minha pele com amor. Ouço meu coração, mas evito colocar a mão sobre meu peito esquerdo pois não há nada que me assuste tanto como esse batimento regular, que não comando e que tão facilmente poderia parar. Movimento minhas articulações, e respiro melhor sentindo que não doem.

Ah! Solidão, que bela e triste coisa! Como é bela quando a escolhemos! Como é triste quando nos é imposta há anos!

Certos homens fortes não estão sós na solidão, mas eu, que sou fraco, estou só quando não tenho amigos”.

Emmanuel Bove, in Meus amigos.

Amavelmente nomeado

Menino com cão-Picasso

Ele era maior que uma formiga e tinha um nome. Ele me pertencia: a vida dele ficou dentro da minha durante seis anos. Uma vez perguntei para minha mãe: por que ninguém chora quando uma formiga morre? Ela disse: uma formiga por ser muito pequena, fica longe dos olhos dos que podem chorar. Só os diariamente visíveis são capazes de cultivar afeição. Mas não basta ser grande suficiente para ser visto. Tem que pertencer a alguém. Não um pertencer anônimo: como os animais criados para serem abatidos, que são apenas numerados. Mas um pertencer amavelmente nomeado. Rique era maior que uma formiga e era diariamente nomeado e visto. Até o momento em que passou a ficar sempre de olhinhos fechados. Olhinhos que lacrimejavam remelas. Que só se abriam quando eu insistia em chamá-lo para brincar. Então ele abria os olhinhos por alguns segundos. E parecia pedir desculpa com um terno e lento fechar de pálpebras.

Anjo em pele de lobo

Anjos infiltrados foram pisoteados pelo

infindável cortejo de ovelhas. Outros

se disfarçaram em pele de lobo por medo.

Mas não desisti. Amargo uma solidão

sem anestesia. Sinto que suspeitam

do meu dom secreto. Na hora certa

vou usá-lo. A ira foi uma fraqueza.

Tédio pétreo

Nada mais debalde,

Sísifo, Tiziano

isso mesmo, debalde,

que dois indivíduos

interessados um no

outro, mas que

extremamente

entediados precisam

hiperbolizar

nas palavras, mas estando

distantes nem hipérbole

quebra o império

de pedra

que pesa nos rins

se próximos

transariam até não restar

pedra sobre

pedra, mas exaustos o tédio

se aliaria à hostilidade dos

corpos esvaziados, onde

cada palavra é uma pedra

lascada, e fere.

Dormindo

amanheceriam duros inertes

mas a pedra do tédio ao lado

espera.   

Poeminha erótico

Ilustração de Pablo Picasso

                                   À Mel F.

Um pedacinho de ti

que em ti permanece

mas te enternece

ceder por alguns minutos

horas dias a mim

que se doa todo

por um pedacinho de ti

que eu possa escolher.